Один из любимых зарубежных поэтов.)
Моя надгробная надпись
Он был довольно странной смесью:
Широк - и вечно без гроша;
Беспомощен, а с буйной спесью;
Прямая - с вывихом душа!
Сердечен? Слишком! Добр? Нисколько.
А, выпив, делался сухим;
Дружил - чтоб ссориться, и только.
К себе - упрямо был глухим.
Пресыщен? Да! Но жаден к чувствам.
Ласк - не ценил; ловил их тень!
И портил жизнь с большим искусством,
Ленив, но занят целый день.
Всё ждал: что завтра? Не терпелось!
А с верой - не умел смотреть.
Он умер; жить - ещё хотелось;
А жил - хотелось умереть.
© Тристан Корбьер (1845 - 1875), перевод И. И. Тхоржевского
Думаю, к старости многие понимают, в чем вкус жизни, но слишком поздно…
Ну думаю тут каждому своё)
Человеку нужен человек,
Чтобы пить с ним горьковатый кофе,
Оставаться рядом на ночлег,
Интересоваться о здоровье.
Чтобы улыбаться просто так,
Чтоб на сердце стало потеплее,
Чтобы волноваться: «Там сквозняк!
Обувай-ка тапочки скорее».
Человеку нужен человек,
Позвонить ему, послушать голос:
«А у нас сегодня выпал снег.
Как ты без меня там? Беспокоюсь!»
Чтобы был приятель, друг, сосед
И еще сопящая под боком,
Без которой счастья в жизни нет,
Без которой очень одиноко...
© Марина Бойкова
Один мой друг подбирает бездомных кошек,
Несёт их домой, отмывает, ласкает, кормит.
Они у него в квартире пускают корни:
Любой подходящий ящичек, коврик, ковшик,
Конечно, уже оккупирован, не осталось
Такого угла, где не жили бы эти черти.
Мой друг говорит, они спасают от смерти.
Я молча включаю скепсис, киваю, скалюсь.
Он тратит все деньги на корм и лекарства кошкам,
И я удивляюсь, как он ещё сам не съеден.
Он дарит котят прохожим, друзьям, соседям.
Мне тоже всучил какого-то хромоножку
С ободранным ухом и золотыми глазами,
Тогда ещё умещавшегося в ладони...
Я, кстати, заботливый сын и почетный донор,
Я честно тружусь, не пью, возвращаю займы.
Но все эти ценные качества бесполезны,
Они не идут в зачет, ничего не стоят,
Когда по ночам за окнами кто-то стонет,
И в пении проводов слышен посвист лезвий,
Когда потолок опускается, тьмы бездонней,
И смерть затекает в стоки, сочится в щели,
Когда она садится на край постели
И гладит меня по щеке ледяной ладонью,
Всё тело сводит, к нёбу язык припаян,
Смотрю ей в глаза, не могу отвести взгляда.
Мой кот Хромоножка подходит, ложится рядом.
Она отступает.
© Дана Сидерос
Боже, где ты это нарываешь? Сильно!!!!
Ангелы прячут крылья
В старых джинсовых куртках,
Пьют ароматный кофе
В кухонке два на три,
Делают сказки былью.
В дремлющих переулках
Каждый к своей Голгофе
Носят кресты внутри.
Ангелы любят книги -
Верят в них без опаски,
Пьют их и колют в вены,
Чинят и греют нас...
Вне мировых религий
Ангелы пишут сказки,
Чтобы у всей Вселенной
Всё же остался шанс.
© Варвара Ларионова
Я когда-нибудь стану героем, как ты.
Пусть не сразу, но все-таки я научусь.
Ты велел не бояться ночной темноты.
Это глупо - бояться. И я не боюсь.
Если встретиться недруг в далеком пути
Или яростный зверь на тропинке лесной -
Попрошу их с дороги моей отойти!
Я не ведаю страха, пока ты со мной.
Я от грозного ветра не спрячу лицо
И в суде не смолчу, где безвинных винят.
Это очень легко - быть лихим храбрецом,
Если ты за спиной стоишь у меня.
Только даром судьба ничего не дает...
Не проси - не допросишься вечных наград.
Я не знаю когда, но однажды уйдет
И оставит меня мой защитник, мой брат.
Кто тогда поспешит на отчаянный зов?
Но у края, в кольце занесенных мечей,
Если дрогнет душа, я почувствую вновь
Побратима ладонь у себя на плече.
И такой же мальчонка прижмется к ногам,
Как теперешний я, слабосилен и мал,
И впервые не станет бояться врага,
Потому что героя малец повстречал.
Мария Семенова
Класс! Это не та Семёнова, которая Волкодава написала?
Цветана, они сами меня находят)
Шикарные стихи!
«Роберт, ответьте,
Я очень скучаю, Роберт,» –
Кнопка звонка изумрудом во тьме мерцает.
«Мир в ноябре состоит из одних надгробий,
Я всю неделю беседовал с мертвецами.
Здесь очень холодно.
Свитер совсем не греет.
Кажется, город всецело отдался коме», –
Я прижимаюсь коленками к батарее
И раз за разом опять набираю номер.
«Боб, приезжайте.
Напьёмся в ближайшем баре.
Я обещаю, что вечер пройдёт прилично:
Будем сидеть на заплёванном тротуаре
И безуспешно искать по карманам спички.
Роберт, пожалуйста.
Мне очень нужно слышать:
«Друг, все в порядке, ко вторнику буду дома».
Звуки гудков с каждым разом слабей и тише –
Здесь пустота разрастается гематомой.
Больше не холодно.
Только темно и душно.
Бьётся по стенам дрожащая тень плафона.
Я просыпаюсь, зубами зажав подушку,
В белой палате без окон и телефона
©Листомиров
Лис устал ждать чужих,
Никогда не взрослеющих принцев,
Он открыл магазин,
Там торгуют вином и корицей,
Лис читает стихи,
Он объездил, наверно, полмира,
И уже ничего, не зовет, не болит -
Отпустило.
Да, из всех горожан Лис, пожалуй,
Достойнейший житель,.
С ним любая красотка мечтала бы жить - или выпить.
Наш Лис знает секрет,
И поэтому самый везучий,
Его больше НИ-КТО, НИ-КОГ-ДА,
НИ ЗА ЧТО не приручит…
© Юта Кнабенгоф
Письмо (Герой)
Круг порочный Сансары вообще никуда не годен.
В дом влетела Судьба – да и с мясом сорвала ставни.
Понимаешь, дружище, осталось всего полгода,
а потом, по врачебным прогнозам, меня не станет.
Понимаешь, дружище, нет смысла ни в чём. И на самом деле
есть секунды – не спрятаться, не остаться.
И от них не спасает любовь и спецназ, не спасают деньги,
и они прорастают в бронхах рядышком с метастазами.
И, конечно, можно смириться и сгнить в больнице,
чтоб сквозь тело в прорехах ползал восточный ветер.
Только, знаешь, всё это тупее, чем застрелиться,
или в церковь ползти в первый раз, чтобы не поверить.
Это даже не суть, не банальное чувство долга.
Мы с тобой, проверяя контракты и подбивая сметы,
просто врали себе – бездарно и слишком долго, -
что мы страшно значимы и бессмертны.
Только я не могу, не могу! Понимаешь, друже? –
просто так не могу это всё оставить.
Нет, всё будет иначе. Я закупил оружие,
обзавёлся свинцовой вакциной и острой таблеткой стали.
Веришь друже? – мне нужно успеть и не стать уроком,
психопатом, героем, заметкой в газете, в конце (в конце ли?).
Ты же знаешь, тут дохрена подлецов, уродов.
Все они становятся маленькими,
маленькими
в прицеле.
©K. Вернер
Слов нет, пробирает до костей.