Дураки умирают по пятницам

Дураки умирают по пятницам,В крайнем случае, по субботам.И никто их, никто их не хватится,Разве только начальник с работыПозвонит безутешным родителям,Позвонит в понедельник с планёрки:«Где сотрудник там наш, подскажите-ка?..Как так помер?.. Да, ладно?.. Эх, ёлки...»Но всё это досужая мистика,Мы в неё не поверим, конечно.Нам упрямо вещает статистика:С каждым днём их становится меньше.Вы не чуете в этом опасности?Им нельзя размножаться в неволе:В наши дни Василисы ПрекрасныеС ними ложе делить не готовы.Василисам бы бабки КощеевыИли прынца с огромным кинжалом.С дурака-то и взять даже нечего.Он, болезный, всё давит на жалость.Только если беда приключается,То дурак не брюзжит и не хнычет.Он, чёрт знает докуда, дочапает,И, чёрт знает кого, там разыщет.И полцарства потом не потребует,А вернётся к сохе да мотыге…Вот дурак! И пора бы, наверное,Занести его в Красные книги.Ни рекламы здесь нет, ни политики,Ни метафор с запалом фугаса.Люди, вы дураков берегите-ка:Я, возможно, последний остался.© Александр Москвин.